Wenn ich mich hinsetze, um zu schreiben und mich mit mir selbst auseinanderzusetzen, spiele ich keine Musik (HGM). Ich trage nicht einmal Kopfhörer; oft setze ich mich einfach der Stille des Raumes aus.
Insbesondere vermeide ich „Musik mit Text“, weil ich das persönliche Gefühl habe, dass der Akt des Wortwebens mit einem anderen linguistischen System – der „Bedeutung“ des Textes – interferiert und meine Denkkänale durcheinanderbringt.
Diese Entscheidung, in einer „stillen, HGM-freien Umgebung“ zu schreiben, ist jedoch kein bloß passiver Akt der Lärmbeseitigung. Vielmehr glaube ich, dass es ein sehr aktiver und wesentlicher Prozess ist, um die „Musik“ des noch zu schreibenden Textes zu hören.
Um es etwas hochtrabend auszudrücken: Die Stille, die den Raum während des Schreibens erfüllt, ist nicht nur eine „Abwesenheit von Klang“. Diese Stille, so würde ich sagen, ist ein besonderer Raum, um die „Melodie und den Rhythmus“ des entstehenden Textes und die „Vorahnungen und Geistesblitze“, die noch nicht zu Worten geworden sind, zu vernehmen.
Es gibt ein Werk von John Cage mit dem Titel „4’33″“. Es ist ein aufsehenerregendes Stück, bei dem der Interpret vier Minuten und dreiunddreißig Sekunden lang kein einziges Instrument spielt.
Was dieses Werk andeutete, war nicht die „Abwesenheit von Klang“ an sich, sondern die „Existenz innerer Klänge“ – die Umgebungsgeräusche, die das Publikum während dieser Zeit hört, oder die eigenen Herzschläge und Atemzüge – und die „aktive Natur des Hörens“.
Auf diese Weise hat uns Cage durch die Stille das „Hören“ neu bewusst gemacht.
Ich glaube, dass die „stille Umgebung“ bei meinem Schreiben eine ähnliche Funktion hat.
Der Akt des Schreibens besteht nicht nur darin, Worte zu schaffen (oder zu finden), um jemanden anzusprechen, sondern auch darin, der Stimme, die aus dem eigenen Inneren aufsteigt, genau zuzuhören.
Gedankenfragmente, das Rauschen der Erinnerungen, das Flackern von Emotionen. Aus diesen „Geräuschen“, die noch keine logische Struktur haben, die „Melodie“ herauszugreifen, die den Kern des Textes bilden soll. Dieser Prozess ist dem eines Komponisten sehr ähnlich, der mit noch ungesehenen Musikfragmenten spielt und nach ihnen sucht.
Ich habe zuvor in „Die Komposition betrachten: Ein hypothetisches Modell zum Verständnis des kreativen Aktes“ geschrieben, dass ein Geistesblitz in der Schöpfung „wie ein Samen der Kreativität“ ist. Man könnte es als einen vagen Impuls beschreiben, etwas zu formen, das noch nicht zu konkreten Noten geworden ist, oder als ein überzeugungsähnliches Gefühl, dass „es so sein muss“.
Ähnlich verhält es sich beim Schreiben: Dieser „Samen“ ist ein Fragment einer fundamentaleren „Bedeutung“, bevor er in Worte gefasst wird, und er kann der Ausgangspunkt allen Schreibens sein.
In gewissem Sinne könnte die Stille während des Schreibens ein ausgezeichnetes Aufnahmestudio sein, um diese „innere Musik“ und die „Kontur“ und „Resonanz“ der Prosa, die im Begriff ist, gewoben zu werden, wahrzunehmen.
Der Grund, warum ich beim Schreiben Musik (HGM) vermeide, ist, zu verhindern, dass diese „Sprache als innere Musik“ mit der „von außen kommenden Musik“ interferiert, und im Falle von Musik mit Text, zu verhindern, dass die „Bedeutung und Struktur des Textes“ miteinander interferieren.
Normalerweise sollten diese für mich durch verschiedene Bewusstseinskanäle verarbeitet werden. Durch die „von außen eindringende Musikwelt“ (und ihre „Sprachwelt“ des Textes) der HGM werden diese Kanäle jedoch überlagert.
In einer solchen Situation fungiert die Stille als eine Art „Reset“-Funktion, um die reine Resonanz der „Sprache“ wiederherzustellen. Es ist eine Zeit der stillen Vorbereitung und Einstimmung, bevor man in das Meer der Worte hinausfährt.
Stille ist keineswegs leer. In der Schöpfung ist sie ein besonderer Raum, um tief in das eigene Innere einzutauchen, die „Musik“ zu hören, die noch nicht zu Klang geworden ist, und die Vorahnung (den Samen der Kreativität) des „Textes“ zu empfangen, der noch nicht zu Worten geworden ist.
So ist das Verweilen in der Stille zu Beginn des Schreibens – es ist die Ruhe, bevor ein neuer Text geboren wird, und gleichzeitig die Zeit, um den wichtigsten ersten Ton der „Musik“ zu hören, die das kommende Schreiben ist.
Wenn wir annehmen, dass eine „Musik der Schöpfung“ ständig in unseren Herzen erklingt, dann ist der Akt des Schreibens ein Versuch, diese innere Musik in Form von Worten zu visualisieren. Und ich glaube, dass dieser Versuch seinen wahren Wert erst mit der Bühnenkulisse der Stille entfalten kann.
